仇士鹏

看着一只从墙头跳出去的野猫，阿正陷入了沉思。为什么连野猫都能享受夏日的野趣，而我们却只能闷在两点一线的生活里，低眉俯首？

租来一辆车，直奔郊区的农家乐。“在这里烧烤吧，让你们尝一尝我的手艺。”阿杰说道。“行！”阿正侧耳听了听，笑着说：“快点烤，你听，旁边院子里老鹅叫的声音都没有你的肚子叫得响。”

旁边的桌上已经有人在烤了，火势极大，一群人黑压压地围在桌边，手里拿着串，说说笑笑，看得阿杰空荡荡的肚子又发出一声不满地嘟囔。

奈何，我们这桌的火势很是温暾。虽然煤炭加了不少，烧得都已经露出白色了，但是并没有蹿出明火，只有呛人的白烟绵绵地冒着。

阿杰等不及了，“要不就用这火将就着烤一下？”说着，他从冰柜里拿来食材，直接放在架子上烤。但是烤了很久，拿起来一尝，并没有熟。

旁边桌的人已经吃饱了，过来溜达，便指点道：“你们要加一点木柴，从地上拾这些枝条就行了，然后用力扇风，让火旺起来，这样才能烤得快。”这听上去很有道理。于是我们挑挑拣拣，拾好了一把木柴，折成小段，塞到架子里，火果然腾腾地舞起来了。

阿杰重新拿了几串上去烤，惊叹道：“这火猛啊！”虽然不停地翻转、抖动，但很快肉串就被烤黑了。倒不是焦了，而是被烟熏得灰头土脸。地上拾到的树枝燃起的火给白烟中加了一抹深沉的黑意，张牙舞爪，分外狰狞。阿杰倒是不以为意，美言之，“这才是原生态的烧烤，这是大自然留下的印章”。

可能是心急火燎的我们加的木柴太多了，结果火势太旺，把锡纸都点燃了。不仅中间破了个大洞，而且被烧得漆黑一片。老板走了过来，帮我们又铺上了几层锡纸，但效果不佳。

该怎么办呢？眼巴巴看着别的桌子的人都已经酒足饭饱，开始拉歌了，而我们人均只吃到了三串烤串，肚子饿得咕咕叫，阿杰不服输地又拿了几串搭在上面烤。我们呆呆地望着它们，它们也呆呆地望着我们。架子下的满心焦灼，而架子上的不温不火。到底是谁被架在火上烤呢？反正不是肚子，它不断发出空洞的叫声。

老板看不过去了，亲自上场。“这个煤它就是不冒明火的，不需要放那些柴火，你看，这温度其实已经可以了”，他伸出手探了探，“我平时自己做的时候也没有用到这么多的炭”。也不见他有什么动作，只是把串儿不断地上下掂着，过了一会儿，串居然熟了，肉上嘟嘟地冒着油泡，散发出诱人的香味。“做什么事都要有耐心，其实就像你们最初那样，慢慢烤就行了。”老板笑呵呵地说道。

原来，它并不是像一般的烧烤店那样，用明火迅速地烤好，而是要慢慢地熏，靠煤炭发出的热浪把它烘熟。这或许便是慢生活的道理吧，我们习惯了快节奏的生活，急着把慢与失败画上等号，却忽视了在很多时候慢也是通往成功的道路。

只是等我们醒悟的时候，已经浪费了将近两个小时。行程也被打乱，只能草草地结束这一场并没有饱腹的午餐。

“这是一场失败的烧烤。”阿正撇着嘴说道。“还行吧。”我笑了笑。虽然直到最后我才吃了不到十串，并没有给肚子在一场野炊中应有的待遇。但对于写作而言，失败远比成功更有魅力——如果轻轻松松、按部就班地烤完串，然后狼吞虎咽，可能我只把它当成游玩过程中一个制式的环节，仅仅是满足身体需求的进食过程，并不会过多在意，甚至吃完就把这件事忘了。但正是这场失败，才让我记忆犹新，兴起思考、总结与写作的念头，领悟到饿着肚子等待烧烤的过程中潜藏的意趣。

所以，我们固然是败兴而归，却也可以说是兴尽而回。